nómada onírico

Gume

2012-01-25T22:15:00.001Z

dois recém-perdidos naquela noite suja

( sem preservativo)

confiaram os corpos às palavras da honra,

( sim, ambos fizemos os exames e tu tomas a pílula),

ainda assim, deste-me duas memoráveis sensações

terminais : um orgasmo e a dúvida medrosa da sida.

como não me poderia apaixonar por ti,

se me deixaste, por duas milagrosas vezes!,
tão cara a cara com a morte

Geo-estratégia

2012-01-23T13:27:00.000Z

os versos tratam do que necessita
vivem à margem das leis dos circuitos económicos

no areal, ao rés da espuma,contempla-se

com mais afinada atenção o clarão branco do sol, o farol do horizonte,

as marés da manhã.

só a distância te oferece uma calma leitura panorâmica

mas profunda sobre o significado das águas presentes
( tua vida e as dos outros).
não obstante, a pauvresse oblige
que as tuas dioptrias vivam às nesgas,
afogadas em mundanas dívidas, quase cegas,
ao longo da parte de leão da existência.

2012-01-19T18:21:00.002Z

é bom de ver que a borboleta é de criminalidade metafórica
- não fere , não faz sangue -
pelo sim, pelo não, porém, o medo levanta a camisola,
tacteia em longitude e latitude a pele

não concluindo que acaba de
ser picado com a ponta da dúvida

o primeiro degrau para imaginar
quiçá retaliar
contra quem com ferro mata

Ex-boxeur

2012-01-17T11:16:00.001Z

aprender como um homem envelhece como um ex-boxeur

- no cabide como as luvas de combate

pendurado o sobretudo da rua

porém, punhos sempre erguidos

nunca aposentado da luta

agora pela melhor morte possível

vs.

2012-01-16T14:58:00.000Z

prolongar o cheiro oloroso da fantasia pelos estados vários do processo evolutivo do homem,
a borracha da infância perpetuando os dias de praia,
elidindo todas as outras estações do zodíaco,
- o cavalo de colville contra o comboio dromológico -
como nos desenhos animados continuar o caminho em pleno ar.
fingindo, depois do precipício, depois da inocência,
da velhice sem sabedoria, do silêncio, das palavras, da paralinguística,
da proximidade de extinção breve também esquecida,
que ainda se pisa terra firme.

Zapping

2011-12-29T00:55:00.001Z

uma miúda transporta precariamente equilibrado na cabeça
um alguidar amarelo plástico de incontível água enquanto atravessa
a pé (televisível apenas dos joelhos para cima)
as cheias das estações das chuvas de um país do nordeste asiático

algo que então não descortinei
se era fome, miséria, determinação animal de seguir em frente
não a deixou ver a contradição

isto depois de já ter mudado de canal

Fitas

2011-12-05T02:41:00.001Z

Lamento, mas nada, nada, nadinha mudou.

Por exemplo, não me fizeste regredir a calvície,
não me puseste a falar como os loucos,
não curaste os doentes nem insuflaste de vida os moribundos,
não alimentaste, dessedentaste e aqueceste os miseráveis,
não empalaste publicamente todos os políticos actuais, demitidos da defesa da democracia,
não deste ao povo aquilo que Abril devia ter-lhe trazido,
não evitaste nem promoveste
o holocausto eco-apocalíptico,
não espalhaste o poema enquanto
talvez o acto supremo de poliamor livre,
a terra agredida pelo progressexcesso
humano auto-regenera-se qual organismo vivo,
sem que tu tenhas alguma coisa a ver com isso
os meus dias lêem-se iguais como ondas
inexpressivas,,sem pequenos grandes
pormenores idiossincráticos que as distingam

Mas quando mo-ro-sa-men-te me fitas
eu mo-ro-sa-men-te te fito

E se isto não é, bem, não sei (mesmo)
nem quero saber o que somos

Borboleta

2011-12-04T19:29:00.001Z

Que estranha ilusão supor que tudo o que é belo é bom
- Leão Tolstoi

Isto da alegria tem muito que se lhe diga: por certo houve legos, comboios
d ´corda, nêsperas, café quente, torradas de marmelada, chochos às meninas, mergulhos de mar à bruce lee, a colecção Uma Aventura em... lida inteirinha aquando de uma ferroada vespa, dias da maleabilidade colorida da plasticina, mas também a apresentação formal às pedradas, cabeças partidas, o choro fugitivo das sevícias heteroinfligidas, o desdém por um coração dos chineses, ondas de choque de quem não quer comprar, por parte das ministars da boa popularidade, os olhos hibernais em casulo de vexame, ódio racial, estrelas primeiras de misoginia e misantropia escancarando feridas de luz na abóbada celestina de um peito ainda sem porquês, a sensação de acordar todas as manhãs do mundo no corpo de Gregor Samsa, de um sono desassossegado que, por alguma sorte, poderia ter sido viagem de descoberta e de aprendizagens voo a voo em sueco ganso gigante, não fosse, em suma, o idílio violento que a infância é, alojar como co-inquilinas as mais crianças. Enfim, de facto qualquer pessoa poderia dar um serial killer qualquer. No final cair em poesia, não é, como sabido, também boa-nova sonante em brinde de família. De maneira que sou mais um sociopata com uma bic. Sirvo-me dos assaltos da criação para esfaquear de frente quem se dispõe a ler. Somos muitos . As nossas palavras são o equivalente literário a uma pungente butterfly no adbdómen, laminando com fúria de viver, as carnes do que seria expectável encontrar em versos de anódinos bons sentimentos. Nós moldamos nossa beleza com a boca a espumar sangue e as tripas de fora. As tuas.

Reino Secreto

2011-11-30T09:59:00.001Z

ficou a voz da infância

(o rastro da luz dura milhões de anos)

como a intermitência póstuma

de uma estrela já desaparecida

um silêncio baldio

a contrafeita companhia animal do reino secreto

da linguagem

uma espécie de revisionismo histórico
da alegria ( as dores conscientemente omissas,
as manchas de sangue limpas com oxigénio
activo)

o que sobeja da carne

e quiçá da alma

o desenho do ténue contorno cintilante do que não

se consegue reconstituir pelo

photoshop da memória

Rorschach

2011-11-21T10:12:00.001Z

I

Com a força motriz da perda
percorro os meandros da memória
com o horizonte da tua ausência nas linhas das mãos
lembrando-te como se fosse hoje
(porquê, quando, como, para quê)
mas desejando esquecer-te
como se nunca me houvesses acontecido

Em que ano, mês, dia, hora, minuto,
brevíssimo intervalo temporal te olvidei
a sete chaves?

Tua data terá já passado?

Tenho as lembranças tão minuciosamente
ordenadas e agrupadas que quando quero
nunca encontro nada

Eu que nunca fui por um nanossegundo
um homem arrumado

II

O que me leva da recordação A
à recordação B?

Como?

Porquê?

Tenho vontade sobre o arquivo de mim,
ou este escancara gavetas a bel prazer,
deixando do alto escapar pastas e documentos que se
evolam no ar ignorante escuro, entrelaçando-se,
rebrilhando em arbitrária dança desoculta?

Desculpa, divaguei, o que queria
de facto saber é onde exactamente
aqui dentro vives e se o gps do sangue
consegue ir lá ter

( É inóspito? Recebe muita, pouca ou
nenhuma luz?)

Tudo arde inflamado pelo que juntos
passámos e suscita labaredas
que me perguntam de ti

Até o desenho da sombra da copa
das árvores projectada
no relvado (o vento do incompreendido
rodopiando a sua fúria nos
sacos de supermercado)
perturba tanto quanto Rorschach

A vida como um enigmático
borrão sobre o coração

III

Para ti caríssimo inimigo

deixo este poema quase a findar

Para que do recesso cerebral
em que te entrincheiraste,
me surpreenderes e apavorares,
no leito da morte no inverno da vida,
quando os momentos prazerosos
jazerem falidos de funções vitais , cadáveres de soldados
disseminados pelo chão cravado pela bandeira
do que ainda vive e adeja

Eu que me afadigo, me apoquento, me atormento
na busca do teu paradeiro como se te tratasses
de um familiar órgão do peito

De maneira que se me queres tanto mal,
agora como então,
por favor

Science

2011-10-21T11:01:00.004+01:00

quando avanço ao teu encontro

é como se esse gesto se traduzisse

num gigantesco salto evolucionário

para a espécie dos homens e aos

quarenta e seis cromossomas do genético presente

dois mais se somassem

claro que para acreditar nisto

é preciso um pouco de fé

substância cuja existência

não será comprovada em laboratório

nem pela Science noticiada

içando o sobrolho da maioria

da comunidade de estudiosos e

especialistas dos quatro continentes

do cepticismo

L.E.S. Artistes

2011-10-19T09:21:00.003+01:00

essas canhestras desmemoriadas

aranhas et pour cause apanhadas no estratagema

das respectivas teias

senhoras aquém e além vida

do conhecimento de todos os mistérios

superficiais subterrâneos fosforescentes

e infravermelhos

minhas caríssimas misantrópicas amigas

em redes do digital social

OLHAREI LONGAMENTE...

2011-10-18T23:07:00.002+01:00

Olharei longamente como corre a água,

as vidas titubeantes e ténues,

as garatujas comuns da dor e do acaso,

os seus longos, longos desenhos

- sobre mortes pétreas, sobre vultos vivos -

olharei tudo longamente

antes de merecer o esquecimento.

János Pilinszky

Três Poetas Húngaros,

Tradução de Egito Gonçalves com a

colaboração do Prof. Zoltán Rósza,

Limiar

Crimen Excepta

2011-10-18T22:48:00.003+01:00

Um verso procura um pátio

o cheiro a romãs, árvores frondosas,

mansos gatos burgueses, uma hera de silêncio

num muro puro de branco ,

uma estrada e nela bicicletas

no voo da poeira, clichés assim de felicidade

de gente endinheirada ou acaso com uma

infância de jackpot

Um verso com lembranças

que não são nada sequer servindo

de metáforas cristalizadas,

procura ganhar uma alheia dor de

perdida meninice

e se não alcançar bom sucesso

nesse delito, que invente suas verdades
/ bruxarias

Mães, afinal,

é muito bonito mentir

antiêxtase

2011-10-17T09:24:00.006+01:00

a escrita poderia ser essa experiência

com o endógeno divino no humano

não fossem as palavras nascerem

e animarem-se do halo herege

da autónoma inteligência

MARÇO DE 79

2011-10-06T13:23:00.000+01:00

Farto de todos aqueles que com palavras fazem palavras
[mas onde não há uma linguagem,
Dirigi-me para a ilha coberta de neve.
A veação não conhece palavras.
As páginas em branco dispersam-se em todas as direcções.
Eu dei com vestígios de cascos de corça na neve.
Linguagem, mas nenhuma palavra.

Tomas Tranströmer

Para Tomas, desde Julho de 78

2011-10-06T12:51:00.003+01:00

Caríssimo Tomas, sei que tem um Nobel
a caminho, mas, se lhe interessa, saiba que os seus versos translúcidos e

sobrenaturais, muito antes da fama e proveito planetários,
já conquistou o meu coração e o de milhões.
E um pouco da minha inveja, perdoe-me a confissão de
humanidade.

Farto de escrever palavras onde não há linguagem,
não fujo para uma ilha branca,
não escolho o caminho da veação (todas as vidas me são caras
da cara) nem encontro vestígios de cascos de corça na neve.
gostava de escrever com toda a crença religiosa/ espiritual/ mística
que a mancha de letras negras se move nas cintilações lunares do papel
junto do leve tremor dos cortinados da janela semi-escancarada,
e nunca desejar tanto que as propriedades mágicas da poesia
não fossem mentira.

Exorcício

2011-10-04T13:04:00.002+01:00

basta uma lágrima. cheia de uma saudade de tudo.
para o mar de substantivos próprios e comuns do começo
irromper pupilas adentro: rua afonso lopes vieira, nº 7 ( poeta)
ignorante do que o futuro me reservava,
sem pensar em poe, transpunha, para dentro
e para fora, os umbrais da minha morada,
que hoje tento cristalizar num verso
hipstamático, fazendo uso de uma mentira
inovadora para parecer velho e venerável,
subitamente passando exclusivamente a conjugar
a vida, no passado perfeito, imperfeito, simples e condicional.
até trocar de residência, o nome do poeta
todo o santo e ímpio dia, sobranceiro à minha mochila
da primária, como um farol, um conselho, uma esperança,
uma ameaça, uma sombra, uma cruz.
Donde, para ser-se poeta, basta uma saudade.
cheia de lágrimas. os olhos radicados no vermelho escuro
da memória, como, em versos de sophia, são aqueles
de quem os abre debaixo de água,
procurando vestígios de sangue ou
substâncias da mesma família nas
profunduras mais gratas
rua afonso lopes vieira, n.º 7 ( poeta)
Sou poeta?
Que acheis? Ter-me-ei cumprido
ou fugido a sete pés da sina como se esta
personificasse um perseguidor assassino?

O que é que isso interessa?

POST

2011-09-29T12:36:00.002+01:00

brindarei quando chegar o dia
em que cada facebookiano
partilhar um post

com um poema próprio
ou alheio

post como em pós
como em depois de

morta a poesia
poderá então

cumprir o seu destino:
unir-se à matéria
escura que faz avançar
este multiverso

RETINIANO

2011-09-22T00:31:00.003+01:00

um poema, por muito bom ,
não nos permite alcançar a eternidade
( a quem o escreve, a quem o lê)
nem na embriaguez do tempo de leitura,

nem no idílio de dois ou três minutos,

de ressaca da retina respectiva

Porém, é quase certo,
deixar a morte mais longe

e uma visão mais magoada

(porque mais lúcida)

sobre a vida

O Touro Divertido

2011-09-16T09:41:00.004+01:00

Gostaria de de repente ter visto Robert De Niro

estacar no meio do ringue, virando-se para

seu rival, cansado de lutar, limpar

com as costas da mão esquerda

o lago de suor da fronte, cuspir para o chão,

o sangue do esforço acumulado nos dentes

língua e garganta, compor os cabelos da fragilidade,

atar os cordões soltos do sapato direito,

fazer uma pausa dramática, e,

de seguida, contar uma piada ao seu contendor, até,

pela punchline, este rir caindo num k.o. técnico

Depois imitá-lo, repetindo todos os seus passos com os meus

medos, e, no momento das gargalhadas, escapar do ringue,

de mansinho, mas é impossível, a minha sombra

apanha-me sempre, mesmo que a luz dos holofotes não lhe

denuncie onde me encontre, e, se na mais completa

escuridão da noite mais fria,

dá sempre o último golpe, fazendo voar um sangue

que não é chocolate, enquanto tombo surdamente

no seu enorme e escuro, escancarado sobretudo

Minha única arma, a coragem, um pequeno

e barato isqueiro a cuja tremulante chama

começa a faltar o gás

Planetas, Estrelas, Quasares, Matéria Escura

2011-09-12T12:53:00.002+01:00

repescando imagens da lixeira

do Passado, vem à rede o meu

avô, ainda o meu avô, sempre o

meu avô ( não é truque, antes saudade,

falta)

destinados a único fim,
no grande esquecimento cósmico,

seremos unos e indiferenciados,

sinónimos de galáxias, planetas, estrelas,
quasares e a matéria escura

que nos conduz e faz perder

e isso, passe o exagero,

quase me faz sorrir

Cobe - 1992

2011-09-01T12:15:00.000+01:00

enquanto uns se ocupam em erguer
paredes hierárquicas entre pares e ímpares
e entre todos se guardam e castigam

um outro lança seu voyeurismo de criança
além do muro de planck

o caso também é aplicável aos poetas,
sobretudo.

desambiguação

2011-08-30T15:01:00.003+01:00

liberdade : essa ave mítica, julgada em perigo de vida,

sem entrada em catálogos de ornitologia,

transmitida por famílias e famílias humanas,

desde a primeira luz memorial,

de boca a ouvido a boca a ouvido,

que uma vez capturada e etiquetada

e apresentada na wikipédia, voará

em espaço aéreo controlado, não deixando

descendência, pois só longe do jugo do olhar e da mão,

entregue a si mesma,

se conseguirá reproduzir.

nenhum poeta

2011-08-16T17:14:00.006+01:00

nenhum poeta por mais perspícuo

conseguiu alguma vez responder

definitivamente às grandes questões do humano

basta comprová-lo pelo número de bibliotecas construídas

e livros publicados

e mesmo que cada poema seja um grito de alerta

cada vez mais alto

perde-se numa teia de ecos composta pelos gritos

que o precederam, concorrem e hão-de vir

serviço mínimo

2011-07-29T12:55:00.001+01:00

ficámos plantados

cada um de braço estendido

dois ramos de espera milenar

sequóias lado a lado procurando

sem muito esforço ou pachorra

o toque da intimidade

(= o que gostas de fazer; que discos oiço,

preferes dramas ou filmes de acção, sabes

o que quero para a vida? porque é que nunca

foste lá a casa? porque não me convidas

para jantar na tua? tens vergonha de mim?)

nunca fizemos o suficiente

e o nosso melhor possível,

não foi, não é, não será, talvez nunca,

avaliado suficiente mais

bem, não basta o elo

dos clichés biológicos

"filho" e "pai"

ainda assim, cumprimos o serviço mínimo ,

de sermos afluentes do mesmo remorso roaz

2011-07-26T11:44:00.004+01:00

THE ART OF DROWNING

I wonder how it all got started, this business
about seeing your life flash before your eyes
while you drown, as if panic, or the act of submergence,
could startle time into such compression, crushing
decades in the vice of your desperate, final seconds.

After falling off a steamship or being swept away
in a rush of floodwaters, wouldn't you hope
for a more leisurely review, an invisible hand
turning the pages of an album of photographs-
you up on a pony or blowing out candles in a conic hat.

How about a short animated film, a slide presentation?
Your life expressed in an essay, or in one model photograph?
Wouldn't any form be better than this sudden flash?
Your whole existence going off in your face
in an eyebrow-singeing explosion of biography-
nothing like the three large volumes you envisioned.

Survivors would have us believe in a brilliance
here, some bolt of truth forking across the water,
an ultimate Light before all the lights go out,
dawning on you with all its megalithic tonnage.
But if something does flash before your eyes
as you go under, it will probably be a fish,

a quick blur of curved silver darting away,
having nothing to do with your life or your death.
The tide will take you, or the lake will accept it all
as you sink toward the weedy disarray of the bottom,
leaving behind what you have already forgotten,
the surface, now overrun with the high travel of clouds.

Billy Collins

TODO O MUNDO É COMPOSTO DE

2011-07-18T14:58:00.005+01:00

num plano inclinado a descer

a mudança indicada é a marcha atrás

este método é de sucesso garantido

se dentro de um habitáculo automóvel

se o sujeito for, suponhamos, um homem a pé

de trinta e poucos anos no calcorreio pela vida

é impossível contrariar a inércia

dessa direcção

visto que a ciência o não ensinou ainda

a retroceder do seu fim inevitável

e dizem que, "a descer, todos os santos ajudam;

para cima, é que as coisas mudam"

o mais belo momento da minha vida

2011-07-14T14:42:00.007+01:00

vivi-o quando adormeci involuntariamente,

acordando de um mau sonho, abrindo os olhos

e vendo um duplo arco-íris como duas sobrancelhas

felizes justapostas num rosto todo é-tão-bom-viver,

mas depois percebi que eram quatro da manhã no sofá da sala

e a solidão de fibra óptica estava ainda em serviço

numa qualquer plataforma de transumanos nós interligados.

tendo pensado: é melhor tirá-lo da ficha e ir para a cama.

amanhã é dia de lavorare stanca,

tanta beleza policroma pode custar-me os olhos

do cinzentismo da cara, no final do mês,

quando for dia de receber a factura da edp.

sensibilidade e bom-senso

2011-07-11T16:59:00.010+01:00

motivaram-me : ambiciona a lua, o céu é o limite.

percebi logo ali que os poetas são sonhadores sensíveis,

com muito jeito para figuras de estilo,

mas sem perceberem patavina de Física.

2011-06-28T14:53:00.001+01:00

BCN Revisitada

2011-06-28T14:26:00.008+01:00

ignorando palavras amigas

( é o costume!)

fixei nos dois rapazolas

com ar de não mais de 12

vindo na minha direcção

( o maior pedalando, o menor

sentado à frente, no guiador)

: a luz natural pincelando um

verão de dourados metalizados sobre os seus corpos, dentes e

gritos animados, uma metáfora de uma aparição

(ou uma esotérica sequência de mais um filme

do terrence malick)

quando dei por mim, como um acontecimento

que determina novo rumo sem retorno na nossa vida,

já tinham passado, levando-me os olhos, a carteira

e a fé num mundo melhor

a beleza, quando vem, nem sempre vem

com as melhores intenções,

as mais das vezes apenas se trata

de uma ilusão de óptica

2011-06-28T14:08:00.006+01:00

olhei aquele cão

branco diminuto

de raça chata com´a potassa

de três patas e uma fidelidade e devoção

à alegria, maior do que todas espécies, formas e feitios,

que toma a vida,

como se nada lhe fizesse falta,

e um poema não precisasse

para lhe restituir a quarta,

deixando-me com uma vontade enorme

de decepar uma das minhas duas,

para ver se com os homens

é igual

2011-06-28T13:26:00.003+01:00

a pouco e pouco

o tempo apaga-lhes os sorrisos

os corninhos traquinas a estragar a imagem

devolve a rasura à tábua

(uma finalidade sem um novo princípio)

fica apenas o objectivo primordial

que o fotógrafo pretendeu fixar e revelar :

com mais ou menos sorrisos,

corninhos traquinas a estragar a imagem,

somos todos vidas passadas

da morte

INFORMAÇÃO

2011-06-15T15:28:00.001+01:00

Há já catorze anos que está sentado à entrada de um postigo. As pessoas só lhe dirigem dois tipos de perguntas.
- Onde ficam os escritórios da Montex?
Ele responde:
- Primeiro andar, à esquerda.
A segunda pergunta é:
- Onde fica a Empresa Transformadora dos Desperdícios de Resinas?
A esta ele responde:
- Segundo andar, segunda porta à direita.
Há catorze anos que nunca se engana, toda a gente tem recebido a informação correcta. Uma vez, porém, aconteceu que uma senhora se dirigiu ao seu postigo e lhe fez uma das perguntas habituais:
-Pode fazer o favor de me dizer onde é a Montex?
E ele, nessa única vez, alongou os olhos e disse assim:
- Todos nós vimos do nada e à merda do nada vamos voltar.
A senhora apresentou queixa. A queixa foi examinada, discutida e depois arquivada.
E de facto, não era assim tão grave.

- István Orkény, Histórias de 1 minuto, vol.1, Introd., selec. e trad. do húngaro de Piroska Felkai, Cavalo de Ferro, 2004.

2011-05-24T10:17:00.011+01:00

meus versos nunca são sentimentais

se uma gota assoma da via verde do melodrama

abafo-a logo com a almofada pressionando-a

contra o sofrimento ambíguo da cara

entre o psicológico recalcamento e

o sufoco homicida dos thrillers

de hollywood

Ordens

2011-05-23T10:49:00.013+01:00

A palavra amor

ou: amizade

ainda vem antes

das palavras

doença

miséria e morte

se duvidas:

consulta o dicionário

esse livro velho e pesado

(mas novinho em folha)

nunca lido a fim

de não perturbar a ordem

A PALAVRA HOMEM

2011-05-23T10:40:00.005+01:00

A palavra Homem, como vocábulo

no lugar que é o seu

no dicionário de Morais:

entre hombridade e homenagem.

A cidade

velha e nova,

muito animada,

com árvores

também

e carros, aqui

ouço a palavra, o vocábulo

ouço-o muitas vezes aqui, podia

dizer em que bocas, podia começar

a contá-las.

Onde não há amor

não pronuncies essa palavra.

Johannes Bobrowski

Como um Respirar,

Antologia Poética,

tradução de João Barrento,

Edição Bilingue,

Livros Cotovia

querida júlia

2011-05-19T19:11:00.013+01:00

não figurará nos top ten dos sex symbols anuais

( tão-pouco será o sabor em pessoa da semana)

não será fotografia de capa da vogue ou da cosmo

não a verão desfilar por new york, paris ou milano

mas na sua corriqueira e desenxabida figura de telelixo matutino

acalenta a ínfima/íntima vingança de ser pintada por lucien freud

(francis bacon, joel peter witkin e diane arbus já não estão cá)

e vendida como obra de arte por uma batelada

de dólares milionários num leilão da sotheby´s

ganhando depois a admiração do mundo do meio e do geral

em parangonas a letras garrafais nos principais órgãos

de comunicação humana planetária, enquanto dá autógrafos

a quem é como ela foi, num restaurante panorâmico com

vista para um pôr-do-sol de partidas e de chegadas num

dos principais aeroportos internacionais

Houaiss

2011-05-18T10:30:00.002+01:00

Procuro num amigo de muitas

noites, abstrusa adjectivação elogiosa

que te caracterize, distanciado das superfícies,

ero-espeleólogo, mergulho no breu frio

da origem e etimologia da tua raiz

mais tarde resumindo e concluindo

que para verbalizar-te como és para mim

- epidérmica, sensitiva, sensória -

deveria socorrer-me de uma sinonímia

simples

algo que,regra geral,dois corpos sabem

sem precisarem de recorrer

ao Houaiss ou a

um dicionário de rimas

novo acordo

2011-05-16T11:31:00.004+01:00

doravante a palavra

poesia deverá ser pronunciada

pelos falantes com todas as sílabas

(vogais e consoantes )

toantes e escancaradas

liberdade livre numa dicção

nítida clara pausada

como a de Sophia

2011-05-09T12:30:00.002+01:00

A calf is easy to brand

2011-05-07T00:09:00.005+01:00

os pássaros das cidades cantam mais

para compensar os níveis de ruído

o mais que consigo é um tímido

custoso suburbano assobio

retroversão

2011-04-29T11:22:00.006+01:00

tento verter para um idioma estrangeiro

a minha infra-estrutura

no que em mim é de conhecido, factual, matemático

mas de cada ensaio a língua muda

como se a agulha no vinil desse um salto

e ao retomar o seu padronizado trilho

a música já fosse outra

Gold Leaves

2011-04-27T09:30:00.003+01:00

Someone ought to write about (I thought
and therefore do) stage three of alchemy:
not inauspicious metal turned into
a gilded page, but that same page turned back
to basics when you step outside for air
and feel a radiance that was not there
the day before, your sidewalks lined with gold.

Rachel Wetzsteon

Caleidoscópio

2011-04-23T18:59:00.021+01:00

Sito precisamente no jardim onde

através da voz da progenitora

aprendeste o medo

(ensinamento que guardas e ainda aplicas)

com os anos em que brincavas às escondidas

com sombras e luz (atrás dos arbustos não era

ainda coito para criminosos), em bicos de pés

para chegar à boca do chafariz, a fim de te aliviares

das calorosas arte e ofício da meninice

o cinema que dá ao poema título

dentro de um centro comercial ao lado do lago em

em que aos sábados e feriados fazias o pai remar

e conduzir-te a sessões de guarda-chuvas ingleses que faziam

crianças technicolor voar

o cinema onde te viste primeiramente

confrontado com a ideia de morte, por

uma fantasia do sr. walt disney -

esse racista, criador da personagem mickey:

retrato subliminar do preto "subdesenvolvido"-

sacrificando o pai de bambi tragado por

chamas humanizadas

(édipo ainda te era chinês)

tanto quanto te recordas ou supões assim ter sido

levaste um punhado de anos nesta vida até deslocalizares

os negócios da boa sorte para os subúrbios - descentralizado

pode alguém manter a alegria enquanto

razão capital de ser?

Tenho as minhas dúvidas.

Anos e metros volvidos, tomas conhecimento

através de um jornal para graúdos

(ainda feito com tinta, para quem desconfia)

de que o jardim de então desde esse tempo

votado ao abandono será recuperado até dois mil e doze,

sendo expurgado para o efeito de toda a sua estrutura vegetal

(albergue de marginais com má cara e piores intenções)

assim devolvendo-lhe as antigas segurança,

conforto e crianças (jardim que em verdade não é mais

que termo designativo de edificação articial

da natureza em estado puro)

Para revivificar o espaço a respectiva autarquia propõe-se

despojá-lo de todo o verde cor que reflectia o encanto e magia

vespertinos em que o sol se ia embora connosco mais tarde -

lá para as nove (hora da janta)

Uma prolepse jornalística

de dois mil e onze ensina

que a idade de oiro passou

de "campo protegido" a devassado

palimpsesto de mentiras:

tosca tatuagem coberta

com tosca tatuagem

Ao cabo desmentindo

o que os manuais de História afirmam

a batalha de Alvalade trava-se dia a dia

sem intercedência real mulheril ou relâmpago divino

pondo cobro ao conflito

entre as reminiscências que viveste

vs.

as que gostarias de ter vivido

entre umas e outras

sem destrinçares nenhuma resposta

conclusiva (foste ou não foste

criança feliz?)

seja porque te parecem

demasiado afortunadas para serem verdade

seja porque te soam

demasiado nefastas para dos sonhos terem saído

como no cinema que dá ao poema o título

Décor

2011-04-21T16:42:00.011+01:00

pássaros?

nem por isso...

apenas sombras que as minhas

mãos desenham na parede

crepuscular

a três gatos destinadas,

seis olhos de paciência

perseguidora

a bic guerreira

derrotada gotejando sua capitulação negra

sobre a esterilidade da folha

Num tempo

sem deuses e

sem mitos

desenho sombras positivas

na inocuidade da parede

mãos teatrais de uma paciência

chinesa para a vida

2011-04-12T09:36:00.002+01:00

"Both the writer and the reader of long poems need gall, the outrageous, the intolerable—and they need it again and again. The prospect of ignominious failure must haunt them continually... It is no good looking for models. We want anti-models."

John Berryman

M., a última palavra

2011-04-11T18:21:00.002+01:00

Entre restos de vida passada
refugiava-se o coração de cada um de nós no seu covil,

uma gota de sangue, pequeno vitral de reflexos coloridos,

na orelha de M., a pistola no chão perto da mão, ainda quente a pistola.

O que quer que tivesse acontecido

fora em sítios inacessíveis às notícias dos jornais

e aos flashes das máquinas fotográficas

voando agora como aves cegas à sua volta.

Um grande mutismo cobrira tudo

gelando os nossos passos e o que disséssemos

ainda antes de pronunciado;

percebia-se, de quem sempre quis ter a última palavra.

Não se percebia era a falta de uma explicação ou de um sinal

(ao menos um sinal justificar-se-ia dadas as circunstâncias),

apenas um botão do casaco mal abotoado,

provavelmente sugerindo alguma impaciência.

Manuel António Pina

2011-04-07T16:13:00.007+01:00

as anacrónicas andorinhas de outros versos

resistem às tendências de moda das estações

(vide "E a primavera" de 07/10/2010 in este blogue)

o que sinto por ti não se altera

(muito embora me tenhas transformado

por completo)

eternizei a data em que nos conhecemos

(já lá vão ... anos)

firmemente presa a pionés impedindo

o voltar das páginas já amarelecidas

do calendário

Um Espaço Interior

2011-04-07T11:48:00.004+01:00

Um espaço interior
criei
nestes poemas

onde estalam os móveis
e os sentidos

onde as ideias
a meia-luz
respiram

e a vida
as imagens
não se reflectem
só
nos vidros

António Reis

in Novos Poemas Quotidianos,

Porto, [1959].

homo etc

2011-04-04T15:32:00.007+01:00

Deixei todas as roupas logo-cêntricas ocidentais

( portátil, mp3, telemóvel, gê-pê-ésse)

à boca da caverna/do ventre da linguagem

é tempo de o homem se lembrar

das suas vidas passadas

quando à mesa os animais e as coisas

lhe falavam e ele irmão caçula humilde

em sangue e espírito

lhes dava ouvidos

desilusionismo

2011-04-04T13:14:00.018+01:00

Explicar passo a passo o truque

devolvê-lo ao cárcere da lei canónica e da lingùa

tornar o seu corpo cifrado inteligível nomeável decomponível

escrutinar a suas intenções, tensões e tendões,

até à mais infinitésima subatómica partícula

são descristianizados, despaganizados, despiritualizados

sinais do Espírito da Época de quem ainda

não fez trinta (ou que gostaria de tê-los ainda)

e anda às turras sintácticas com o seu lugar

no mundo e do mundo em seu mais íntimo discurso

escrevendo com nada

na manga nada na mão

De nada do nada nada se tira

do nada na manga do nada na mão

não se cria magia

sem magia os poemas

são obras do domínio das engenharias

(mediante aplicação de princípios matemáticos

e ciências físicas)

i.e. : não são poemas.

Melquisedeque

2011-03-31T12:51:00.010+01:00

não teve ascendência

nem deixou ascendência

foi o rei dos reis mas andou

de cabeça baixa

com Deus

como uma sombra lenta

pupilo silencioso seguindo

de mãos circunspectas cruzadas

atrás do cê das costas

ouvindo os sábios conselhos

do mestre Sol

oficiante, sacerdote, poeta, foi instrumento

do Verbo do grande demiurgo, e, embora

apto a sucedê-lo no trono, nunca ambicionou

mais do que aquilo que era e tinha,

com a chegada das primeiras

luzes da manhã seguinte

sem despedida

assim sumindo

Looking out the window

2011-03-31T11:33:00.004+01:00

Sometimes he would speak
as if painting, holding us ^{to the sun}
so we could see it seep through the fence
like time does in the Fall.

At night we were up for hours,
vigilant,
chasing
s t a r s
that had died millions of years ago
but waited for us to see them
splinter across the sky
like fireworks.

We perched on his nose
and listened,
eager to learn
of how the Earth stops spinning
when we dance by ourselves
or tell someone we love them
for the first time;

and it was only years later,
when the first Summer came
after he died,

that we would push our bare feet
into the sand and pray it was enough
to be remembered by,

a sudden gust of wings
in someone's memory
like he always wished he would be.

João Coelho

Arte Ninja

2011-03-28T13:18:00.009+01:00

lestas sombras movem-se

preenchendo os intervalos deixados em escuro pela luz lunar

sem fazer gemer o restolho nem acordar os gatos da consciência

atravessam a estrutura vegetal do texto sem deslocar o ar

não imprimindo o desenho dos pés no níveo tapete

chegados fazem sombra por cima do alvo aguardando

hirtos e firmes na missão esperam que te deixes embalar

pela canção das imagens para com a máxima das precisões

te surpreenderem no último verso

pregando-te um susto de morte sublinhado

pela claridade branca das gargalhadas reflectida

refractada no arvoredo nocturno em redor

pela lâmina da espada de plástico prateado

desaustinada golpeando o ar

De ida tão silenciosa quanto de vinda

abalam na sombra de um malicioso assobio

de bem feita partida

sem deixar rastro especulativo

de preocupação com a evocação certeira dos mitos

a acuidade visual do estilo

a regularidade estrófica de rigor suiço

a criteriosa economia da linguagem

ou a imperiosa necessidade de deixar escrito algo importante

denunciador das literatices do costume

citáveis no suplemento literário

Trunfo

2011-03-28T11:41:00.002+01:00

Se a vida te é cruel,

sê mais do que ela.

Confissão

2011-03-28T11:29:00.003+01:00

Eu sou o inimigo.

Alisei a pele

rugosa de um instante.

Escondi-me nele.

Dotado de um instinto hostil

aliciei o verbo. Dei-lhe

formas, versos, metáforas

de porte duvidoso.

Confesso. Admito que

a lisura é bem pior. Que

o destino de uma sombra é

denso. Confesso tudo. E assino.

António Silva Graça

in Invenção na Sombra,

Relógio D´Água

EQUUS

2011-03-23T10:10:00.006Z

o que importa são os cavalos

em turim ou noutra escusa referência

cultural qualquer correndo com a

sua elegância rápida lenta sem esforço

o que importa são os cavalos seja para

um alemão, para um búlgaro, para um português

com mais ou menos filosofia que o primeiro

e o segundo

o que importa são os cavalos e a certeza

de que o que importa nos cavalos

também se abate

Star System

2011-03-22T11:12:00.008Z

no céu da minha rua

as estrelas não se apagam

intensamente luzem

do brilho restante de

uma memória

já morta ainda viva

só conheço uma noite escura

em que as estrelas não morrem

e há eterna constância no seu brilho

contudo preciso de seis euros e picos

e alguma paciência

para apreciar

o filme

あなたのお母さんに耳を傾ける

2011-03-22T10:32:00.005Z

quando essa monstruosa massa de água chegar

estarei na companhia dos animais(guiados pela

pela vox mater do instinto)

nos lugares mais altos

sem fome sem sede e sem medo

de olhos presos nessa onda que

mais possante que qualquer poema

naturaliza o artificial alfabeto da vida

Eu Carestia

2011-03-19T20:23:00.004Z

Fumo um cigarro por dia

Não me chega para morrer

Com a isca de palavras

doces ou um sorriso

Num sôpro lento

vou cravando o meu fim

2011-03-17T16:39:00.005Z

olhando aquele farrapo de menino

caminhando pelo passeio ao deus-dará

mais parece que o senhor lá dos altos

tudo lhe tira

eu não acredito em deus

e pela luz negra do olhar

desse garoto, suponho

que ele também não

mas não é por isso

que somos irmãos

ele sabe que a sua existência

grave, viola a lei da gravidade,

pregando seu navio de sonhos

ao chão

e que não pode deixar-se enlevar

pelos lírios sem um pedaço

de pão

não há poema

em fome

2011-03-16T18:41:00.002Z

If I had to tell what the world is for me
I would take a hamster or a hedgehog or a mole
and place him in a theater seat one evening
and, bringing my ear close to his humid snout,
would listen to what he says about the spotlights,
sounds of the music, and movements of the dance.

Czeslaw Milosz

2011-03-15T10:13:00.008Z

Estirámos o cobertor da noite sobre a inicial luz da manhã
como um protesto da preguiça

antes de sairmos para a precariedade da vida:

só mais cinco minutos

0 que se passou entre os lençóis

ficou entre os lençóis

se tivesse havido uma momentânea união

sexual entre corpos descomprometidos

poderia dar-me a exageros imaginísticos

assim

o amor não se escreve

vive-se

recorda-se

pondo no ar um cheiro

a velas derretidas

cinequalquercoisa

2011-03-04T16:47:00.002Z

The Garden of Earthly Delights

2011-02-28T17:27:00.001Z

Buck has a headache. Tony ate
a real hot pepper. Sylvia weighs
herself naked on the bathroom
scale. Gary owes $800 to the
Internal Revenue. Roger says
poetry is the manifacture of lightning rods.
Jose wants to punch his wife
in the mouth. Ted's afraid
of his own shadow. Ray talks
to his tomato plants. Paul
wants a job in the post office
selling stamps. Mary keeps
smiling at herself in the mirror.

And I,
I piss in the sink
with a feeling of
eternity.

Charles Simic

2011-02-24T10:33:00.003Z

Não podes usar óculos escuros,

se comprasses e mandasses graduar uns

custar-te-ia os olhos da cara

Realmente, essa história da morte

está muito mal contada

A poesia desesperançada

é só para quem pode

Esses, num cúmulo de qualquer coisa,

até os usam de noite

Não obstante entendo-os, há dias em que

em que as palavras teimam

em desenhar nuvens

no azul geral limpo

Human Voice

2011-02-23T12:29:00.002Z

Stone and star do not force their music on us,

flowers are silent, things hold something back,

because of us, animals deny

their own harmony of innocence and stealth,

the wind has always its chastity of simple gesture

and what song is only the mute birds know,

to whom you tossed an unthreshed sheaf on Christmas Eve.

To be is enough for them and that is beyond words. But we,

we are afraid not only in the dark,

even in the abundant light

we do not see our neighbour

and desperate for exorcism

cry out in terror : `Are you there? Speak!´

Vladimir Holan

Poema dos Agarrados

2011-02-16T11:32:00.003Z

Agarramo-nos à Palavra

com unhas e dentes

não desgrudando,

fazendo dela nosso

alimento

como lobos que jejuam por dias

atravessando a sua fome por

tempos, lugares e circunstâncias

extraídas de um realismo mágico

ou de pena pós-surrealista,

para voltar a comer

com a primeira euforia

contudo a presa, quando

apanhada enfim,

só se deixa ficar,

pela comoção sentida

ante a visão de feras

de pelúcia

2011-02-12T14:07:00.005Z

Na circunstância

d´ele erguer-se e ir embora

na sua animalidade rastejante

amaldiçoando os céus

deixando-nos num limbo mental

de dúvidas e perguntas

devemos pensar se a nossa

filantropa moedinha é digna

da sua mão

Entre quem tem

e quem não tem

ambos pedem

ambos auxiliam

2011-02-10T10:08:00.003Z

Senhor coiso acordou com um estado mental sim, em manhã de dia não.

Quis ser muito feliz, mas todos os acontecimentos dessas tortuosas vinte-e-quatro

horas recusaram seu intento.

O Teu Bâton

2011-01-25T13:44:00.009Z

Punha sempre bâton antes de saírem

Ele dizia-lhe

lembras-te da história narrada por um tenente-coronel

britânico sobre como foi um carregamento inesperado de bâton

que salvou os prisioneiros do campo bergen-belsen?

Só gosto dos bâtons que nos

resgatam a dignidade

Não dos que no-la tiram

A dignidade é porém

a beleza dos que se

não maquilham

A propósito

estás linda

2011-01-17T09:52:00.002Z

O super-homem diferencia-se

da família do homem comum

na medida em que super-ama

super-dá super-confia

super-odeia super-agride

super-mente super-trai

super-sofre super-mata,

super-escreve super-poemas

experimenta o aguilhão diário

de uma heroicidade solitária

incompreendida

mas super

FLUR

2011-01-13T10:31:00.013Z

É a única pessoa por
quem baixa o volume do som
do gira-discos

Ela já tem soul
(não precisa de música
para a acentuar)

Sim, é verdade,
hoje o suporte escolhido é digital
(dirão que é uma relação distante,
impessoal, imaterial, de obsolescência
quase imediata do que se ouve,

como o outro que defendia que por

um e-mail jamais correria uma lágrima)

Mas, por outra, a moda do vinil
regressou ao nosso convívio,

e, desta feita, dizem os mais entendidos

na matéria,

veio para ficar

Talvez ainda haja esperança
para o amor, afinal, de um salto

da agulha nasceu o scratch,

e, hoje, os djs que demoram horas

no diggin´, em caves bafientas

e sombrias, exumando de everestes de pó,

servindo enquanto samples, pérolas raríssimas ,

são aclamados por todos

e ganham milhões

Pensa nisto, enquanto, finda
a melomania do dia, com uma mão
cheia de achados arqueológicos
no tote bag,
atravessa o corredor
em direcção ao mar

Sons servindo para animar

a consciência alterada de corpos, em poemas

em que o tempo pára,

como se ontem não tivesse existido

e não houvesse amanhã

2011-01-10T17:15:00.001Z

To me, the process of writing is just reading what I´ve written and, like running your hand over one of those mod glass stovetops to find where the heat is, looking for where the energy is in the prose, then going in the direction of that heat. In this way, for me, the process of writing becomes an exercise in being open to whatever is there, to what you´ve done, truly open without attachment to yesterday´s vision of what was there, and then trying to respond to it in that full-bodied, visceral way that a reader does, paying attention to where youre suddenly leaning into a chapter or where you suddenly feeling like throwing the whole thing out the window.

George Saunders

2010-12-24T20:08:00.001Z

2010-12-20T14:12:00.002Z

IDEÁRIO PARA A CRIAÇÃO

Quando, em ti próprio, ouvires algum combate
do sonho em luta com a sua própria alma
e o mundo te parecer maior que a vida
e a vida te parecer a velha estrada
onde só tu não perseguiste o sonho,
defende, de ambos, o que for vencido.

Quando, à tua beira, houver um perseguido
e o escárneo se abater sobre o que ele pensa
e o mundo inteiro o perseguir mentindo
uma mentira maior que a dessa ideia,
defende-a como tua antes que o mundo
esmague em si próprio a chama em que se ateia.

Quando, como hoje, os crimes forem tantos
que as praias sequem no desdém das ondas,
e o melhor homem for um criminoso
voltando ansioso ao local do crime,
e o sangue nem lhe suje a ansiedade
porque não há mais sangue que ciências loucas,
grita aos ventos da morte que os traíram -
e na terra se ouça que a verdade é falsa
e só eram verdade os que partiram.

Penafiel, 29/8/1942

Jorge de Sena
(1919-1978)
in "Antologia Poética"

2010-12-17T16:25:00.004Z

Quero amigar-me dos meus fantasmas

para dessa forma atormentar outros pobres diabos

como era eu

a ver se depois crêem em mim

quando lhes dizia sofrer as penas

próprias de um pesadelo

Sim, o poema é a minha consulta

de psicologia

Mas sois vós

os consulentes

Ao que venho, Ao que vou

2010-12-17T13:51:00.008Z

Procuro sobretudo

a linguagem dos sonhos

as palavras

inalcançáveis

inaprisionáveis

indomesticáveis

Vós ledes as outras

Compartilho

convosco as

migalhas-marcas

do meu caminho,

assim elidindo-as

de vossa e de minha

memória

Nunca foi minha

mínima intenção

um regresso

nem ter-vos por

companheiros de

estrada

Ao que venho não

é o mesmo do que

ao que vou

III

Mesmo em sonhos

só me interesso por

pérolas raras

imaginárias

Todesmusic

2010-12-10T11:24:00.006Z

Quando em circunstâncias

de pessimismo existencial

não te esqueças das lições

dos séculos:

os oficiais nazis ordenavam

que os judeus tocassem

música para os companheiros

em breve gaseados

bem sei, música fúnebre,

mas música

O Belo triunfa sempre

o Monstruoso

Ainda que motivados

por um choro calado

de milhões

Estamos sempre a tempo

de lembrar Alma Rosé

Ars Amatoria

2010-11-23T14:47:00.007Z

Poderia entrar pelo facilitista campo
de morangueiros silvestres da metáfora
e dizer-te com a voz de Tristão,
Orfeu, Dante,
Ovídio, Petrarca,

Mas tu não és Isolda,
nem Eurídice,
nem Beatriz,
Nem Laura, nem
Megan Fox

Nem eu sou Narciso,
Apolo,Cupido,Ulisses
ou George Clooney

Na nossa insigficância mitológica-
o nosso amor não será exemplo para vindouros-
em nossa radiosa mediania estética,
de corpos não-glamourosos

não-figuras de capa de revista,

Aos idealismos líricos
sobre metaforizados
preferimos o hiper-realismo de
beijar como quem morde,
arranhar como quem afaga,
foder animalmente

como quem, com

pudorento recato,

guarda desejosos dedos,
entrelaçados atrás das costas
: o passado do corpo, e, de luz

apagada,

acaba por não

fazer nada

Salão Indiano

2010-11-23T09:25:00.011Z

Um verso que deixe a sua

condição fixa morta

tome forma,

corpo e vida

se solte dos cárceres

da superfície e do acto

faça recuar ou dispersar um

magote estupefacto

como aquando

da chegada do comboio

dos lumière ao grã-cafê

de pári

Menos godard

Mais giallo

Um verso

transubstanciado susto

com faca no punho e morte

nos passos

2010-11-18T16:58:00.003Z

Os gatos têm as melhores pessoas.

Não o contrário.

Os gatos pensam

diferentemente de nós.

Por isso gostamos de pensar

que pensamos como eles.

Melhor: Os gatos tão-pouco pensam.

São um todo animal .

Nuca escreveriam a Baudelaire.

Antes abocanham a desastrada
metafísica de golpes de asa dos poetas.

Até à última pena.

Benditos.

2010-11-18T10:30:00.013Z

a utilidade de

uma paisagem

natural

luminar

imaculada

será servir

o olhar

para quê encaixilhá-la

num retrato semi(o)lógico

de ideias e conceitos,

signos e significados,

como se

a matássemos

a beleza

com sua

irrepresentabilidade

classificada e

definida

fossilizada

na memória

da linguagem

não é beleza alguma

2010-11-17T11:14:00.002Z

Contraditório Mitológico

2010-11-17T10:44:00.006Z

E se Tântalo ante o concílio

de deuses seus carrascos

lhes respondesse

-Aquilo a que vós chamais suplícios

entendo delícias

Não conhecerei

verso mais belo do que a água

escoada do alcance da sede

escancarada ou a fuga do fruto

pela vontade do vento contra a fome

ao alto esticada

O Play-Rewind-Play

nervoso da existência

como a obsessiva cena favorita que

de boa vontade nos dispomos

a ver e rever

Serve este arrazoado perdido

para dizer

Se sofremos sê-lo-á porque

gostamos

Nós os filhos em banquete

servindo nossos filhos enquanto

banquete

Sementes do quase

quase vivos

quase mortos

quase mortos-vivos

Tem sido assim desde sempre

Assim será para sempre

Não haverá mal nenhum nisso

certamente

2010-11-08T10:22:00.003Z

Reforçar o policiamento, redobrar

os turnos de vigilância do panóptico,

apertar o perímetro .

Disparar primeiro sobre quem ouse

violar esta barreira invisível.

Só depois chamá-lo amigo.

Ciências & Estudo do Meio

2010-11-02T13:53:00.009Z

Uma ligeira inclinação da lupa

sobre o objecto ampliado

-a meu olhar embrionário,

um ser maior do que

a vida-

a formiga esturrica

com poucos anos de inocência

não posso dizer que tenha então precocemente

aprendido a ambígua energia solar das relações

interpessoais

Mas retive do epifânico episódio

o que queima

Alegoria a quem de respeito

2010-10-25T09:22:00.004+01:00

A dança dos lémures de Madagáscar

é a coisa mais

Desliguei o som do

aparelho

imaginador

O cinema,

como é sabido,

nasceu mudo

No entanto, o que interessa

é a dança

dos lémures de Madagáscar,

é a coisa mais

Googlem-na

O que queria dizer era,
(não sei se sucede o mesmo
convosco)

Sem ideias morro

Climas

2010-10-24T09:37:00.002+01:00

Chove dentro desta casa

A água cai bruta e errática

Ele espargiu baldes pelo

soalho crepitante do quarto

de dormir

Com auscultadores ouve-se

melhor a música

Deve continuar os versos bonitos

ou consertar o telhado?

Minuto Verde

2010-10-20T17:22:00.003+01:00

para os seus dedos
despóticos a flor
não significava
nada

nenhuma importância
teria a textura suave das pétalas,
as cores clamorosas do pistilo,
o hirto caule que lhe mantinha a beleza

bem erecta, as loas

que poetas lhe haviam já tecido.

não importava
a flor

jazia esmagada entre os dedos
agora

perfumados,

afinal, havia mais

para destruir

desde a noite dos tempos

o Mal atravessa uma crise

de abundância

Que flor aniquilar a seguir?

Eis o problema

Rolhão

2010-10-18T14:53:00.003+01:00

Para a Mariana

Ninguém fala do rolhão

Com efeito, não sei se algum poeta

perscrutou já os segredos mais profundos

de uma substância espessa

Líquido esbranquiçado

À semelhança da clara de um ovo

Que impede que a acidez vaginal

Mate os espermatozóides

E quando em gestação os germes

De se introduzirem no útero

Sei que se trata de um vocábulo despojado

De delicadeza cuja sonoridade é agressiva,

impositiva, feia até

(Passe o exagero)

Soa mesmo a palavrão

imprestável para metaforizar

a chegada de uma nova vida

que, espero, aprenda a reconhecer

e acarinhar a importância de

palavras menos bonitas

Tilt-Shift

2010-10-15T13:46:00.004+01:00

Ambos os lados

Da imagem desfocados

Do esquerdo ao direito

uma mancha humana

nimbada de anonimato

o escuro igualizando

puro e impuro

ao centro o contraponto

um sujeito claro,

às cores saturadas de um quase

impossível technicolor

num efeito de profundidade

que não existe

Só porque apareço real

com o rosto hiper definido

por antítese ao nebuloso

resto da composição

Julgo que me reconheço

2010-10-04T11:53:00.003+01:00

Sly and the Family Stone - Poet

My only weapon is my pen
Oh, and the frame of mind I'm in
I'm a songwriter
Ooh, a poet
I'm a songwriter
Yeah, a poet

The things I flash on every day
They all reflect in what I say
I'm a songwriter
A poet
I'm a soul rider
Oh yeah, a poet

Realinhamento

2010-10-04T10:29:00.001+01:00

O nosso apocalipse é estarmos certos

de que o mundo não acabará nunca.

Voltas

2010-09-23T12:43:00.003+01:00

É quando o ciclista se despista,morto
para a corrida, destarte ganhando
ocasião de olhar as árvores, os céus,

os bichos, as montanhas,

os rios

Que se entende

Nas voltas da vida
não há necessidade
de deter um coração competitivo

Musica Callada

2010-09-13T22:03:00.003+01:00

O afinador de pianos
chega ao aposento

de imediato põe-se
ao corrente do precário
estádio de saúde do
paciente

Um piano de cauda

STEINWAY

Pede que no espaço

se faça reinar o silêncio

para das cordas do instrumento
fazer brotar e espraiar pela
atmosfera os ansiados acordes

de luz

Sem um afinador
de pianos,

Quem seria

Stravinsky?

Debussy?

Moumpou?

O afinador não será génio,
mas torna possíveis momentos
de rara beleza.

É a nuvem que

em choque com a Terra
possibilita o relâmpago.

2010-09-13T10:12:00.001+01:00

godspeed you black emperor - storm from Kurtis Hough on Vimeo.

Manchado de Alegria

2010-09-03T00:56:00.009+01:00

Cultivava o estranho costume de

para onde quer que fosse,

onde quer que estivesse,

desnudar-se completamente,

de seguida rebolando no chão,

pois desejava deixar ao

filho ainda pequeno, seu vasto e rico

legado de alegrias

De maneira que, certa vez , o miúdo

seguiu os passos do graúdo, ficando

integralmente nu, rebolando na relva

de um jardim urbano

Seu peito tresandando ao odor da relva

fresca orvalhada.

Visto isto, um casal de pardais vulgares

desceu pousando sobre a mancha preta

esverdeada dos pêlos

Uma transeunte já de idade bastante adiantada,

fungando do nariz, aposentada de aventuras,transportando

os sacos de supermercado da sua viuvez, envolta numa

encaracolada nuvem de laca arroxeada

chamou ao pai um irresponsável primitivo e

péssimo exemplo moral para o filho

ameaçando-o de participação às autoridades

por atentado contra o pudor público

As coisas que as pessoas inventam para

não serem felizes