Um verso procura um pátio
o cheiro a romãs, árvores frondosas,
mansos gatos burgueses, uma hera de silêncio
num muro puro de branco ,
uma estrada e nela bicicletas
no voo da poeira, clichés assim de felicidade
de gente endinheirada ou acaso com uma
infância de jackpot
Um verso com lembranças
que não são nada sequer servindo
de metáforas cristalizadas,
procura ganhar uma alheia dor de
perdida meninice
e se não alcançar bom sucesso
nesse delito, que invente suas verdades
/ bruxarias
/ bruxarias
Mães, afinal,
é muito bonito mentir
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